Heureux hasard du calendrier, Kadhafi à Paris, je plante ma tente à Nantes et pique-nique à Pornic, tandis qu’une autre, toute toile dehors, se pique au mitan du jardin d’Etat arraché des mauvaises herbes, (notamment la lex urticans dite communément droits de l’homme, recommandée en tisane pour les congestions poitrinaires). Mes poumons se gonflent au vent du large comme une voile en pleine mer tandis que Libye Baba et ses 400 pollueurs sèment la pagaille tout autour de la Seine. La France tousse dans le vent hivernal, de nouvelles tentes se dressent sur le canal Saint Martin. Une toux sanglante entre deux rafales, Marianne se courbe sous le blizzard. Sur son nez une verrue comme un tipi bédouin où loge un drôle d’indien. Pas très joli, mais comme dirait le Président : « Indien vaut mieux que deux tu l’auras ». Elle fait bien peine à voir, Marianne, jadis un vrai canon, plus explosive que mille miss Réunion. Mais voilà, à force de vendre ses mystères en montrant sa raison d’Etat, elle s’est flétrie. Que voulez vous ? Jeunesse passe, vieillesse ramasse. A propos de jeunesse, où est passée Rama au doux ramage ? Elle est dans l’escalier, notre gardienne des droits de l’homme. Elle passe l’éponge sur un vieux paillasson sali de bottes sanglantes. On la prie de se taire, ses vieilles chansons nuisent à la tranquillité des locataires. Est-ce qu’elle chante l’autre gardienne, celle des seaux ? Non, elle se tait et danse en robe Chanel et tutus haute couture avec les autres gardiennes, celles du corps de l’indien, bodyguards très sexy. Pétroleuses du pétrole, bien plus sexy que cette trop vieille démocratie. Hé ! Rama ! Le pétrole, il est noir, lui aussi. Alors, camembert !